Par cette douce soirée de printemps, ils étaient assis côte
à côte sur le banc de Chérasse, tout juste séparés par l’épaisseur d’un litre.
Le ciel était d’un beau bleu nuit, et il y avait autant d’étoiles là-dedans que
de lettres dans un bouillon gras. Souvent, avant d’aller au lit, ils prenaient
le frais ainsi, et bavardaient ou se taisaient une heure, le nez braqué vers la
lune, sirotant avec componction leur canon, insoucieux des zigzags des
chauve-souris de feutre, attentifs aux soupirs, aux feulements nocturnes d’une
campagne qui ne parvenait pas à trouver le sommeil et se retournait sur sa couche.
René Fallet. La soupe aux choux. Editions Denoël.
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